La pluma recorre el papel como la cuchilla sobre mi piel, como ríos de sangre y palabras que contienen el dolor de aquella alma atormentada, sus sentimientos, reprimidos con una hipócrita sonrisa, se desbordan con las palabras, enmarcando la tinta en un rojizo aura de sangre y lagrimas. Cada una de ellas son una puñalada a un alma destrozada cuya única compañía, irónicamente, es la soledad.
Aquellos escritos, cargados de dolor, ira y frustración son los fragmentos de lo que alguna vez fue alguien y que ahora «vive» como si no hubiese un mañana porque luchar, un ser vacío que fue devorado por un mundo feroz e injusto, un ser insensible, cuyo dolor, mas que las cortadas, radica en escribir, escribir de aquello que lo asesino, escribir, reviviendo el dolor que en el existió, escribir…. escribir para llenar un vacío de alegría con dolor, escribir entre lineas de sangre y tinta acompañadas de la hermosa firma de la soledad…
inkbloodandloneliness 